I
Como la brisa
hiere, dulce, la hierba,
así voy al vacío.
II
En un ocaso
frente al mar, ¿no es más bella
la gris nostalgia?
Nada será que no haya sido antes. Nada será para no ser mañana. Eternidad son todos los instantes, que mide el grano que el reloj desgrana. -Valle-Inclán
No hay comentarios:
Publicar un comentario