¿Y si...?

 ¿Qué pasaría si hubiéramos estado equivocados toda la vida?

¿Y si la vida fuera sólo un paréntesis entre ambos extremos de la inexistencia?

¿Y si la muerte fuera, realmente, lo natural? ¿Se puede hablar de lo que no existe?

¿Sí?

¿No?

¿Se puede tener una definición de lo que no se conoce?

¿Y si no tuviera sentido hablar de la inexistencia?

¿Y si pudiera definirse la inexistencia?

¿Y si se diese la paradoja de que la inexistencia dejase de existir para existir como inexistencia?

¿Y si la inexistencia fuese una existencia? ¿De qué color es la muerte? ¿Es negra? ¿De qué color es la nada? ¿Es blanca? ¿Cuánto tiempo dura la eternidad? ¿Cuán largo es el horizonte?

¿Y si el Paraíso fuera fruto de un largo atardecer?

¿Y si nada tuviera respuestas?

¿Y si todo tuviera respuestas múltiples?

¿Y si todo tuviera una sola, pero desconocida respuesta?

¿Y si ninguna de las respuestas tuviera sentido?

O peor aún...

¿Y si sólo tuvieran el sentido que uno mismo quisiera darle?

Cuando todo parece inútil

Tener esa horrible sensación de que quieres y no puedes, de que nada vale nada. Notar como todos aquellos pensamientos negativos, los que yacían enterrados en el subconsciente arañando la plena consciencia, han conseguido abrir una grieta profunda en el corazón y comienzan a devorarlo, a aflorar en la superficie. Como la angustia que se queda atascada en nuestro esófago, cuando alquila temporalmente una casa en mitad de la garganta. Pero parece eterna.

Ese querer llorar y no poder. Ese querer gritar y no saber cómo; chillar y pensar, ¿quién acudirá a mi llamada? Sentirte derrotado o derrotada, querer bajar los brazos y hacerlo poco a poco. Suspirar porque todo es inútil.

Desear estar agazapado en un rincón o bajo unas sábanas. Que nadie ni nada me mire. Cerrar los ojos y descansar, pero no poder. Dejar que las ideas y los recuerdos pasen a un ritmo vertiginoso. Y mientras el tiempo, atrapado en una clepsidra de viento, corre ensordecedoramente veloz, agotando los minutos y las horas, cayendo en la boca de la hidra para no volver jamás.

Cerrar los ojos. Masajear las sienes. Olvidar por unos segundos todo lo que estás haciendo. Experimentar el puño de Mohamed Alí en nuestro estómago de púgil novato de gimnasio. Caer rendido ante los pies del campeón de un solo y miserable golpe. Hoy todo parece inútil. Todo...

La Pasión

¿Quieres tenerme preso? No importa:

Ven, y bésame; luego suéltame en un páramo y dame total libertad.

Dame de beber de ti, del pozo de la sed eterna: que no halle ningún gozo fuera de tus tentaciones.

Niégame tres veces en un desierto de hielo.

No me mires, y coloca sobre mi frente una corona de indiferencia;

Luego, lávate las manos.

La ausencia de tus labios restalla en mi espalda como si fuera un látigo.

¡Qué cruz!

Después de dejarme hecho un Cristo, deja que te entregue mis amaneceres: así conseguirás que me posean los demonios.

Mañana colócame una mano en el pecho; resucita al muerto.

Acércate. Sonríe.  Vuelve a besarme, y susúrrame al oído:

-¿Qué haces ahí dormido, hereje? ¡Levántate y ama! 

En el cieno del absurdo

-¡Felicidades!-Exclama mientras sujeta una cerveza con su raquítica mano derecha. Se dispone a darle un trago.

-¿Felicidades?-Pregunto- ¿Qué se supone que tengo que celebrar?

-Que es tu cumpleaños, ¿no?-Alega con una dulce sonrisa.

-¿Mi cumpleaños?-Digo- ¿Tengo que celebrar que me queda un año menos de vida?

La curva que hacen sus labios se borra. Su mirada refleja incomprensión y sus ojos ya no brillan de pureza. El momento es confuso.

-Deberías tener un poco más de aprecio a la vida; eres demasiado pesimista.

-¿Más aprecio?

-Sí.

-¿Por qué?

-Porque la vida es bella, es bonita.-Argumenta.

Cojo mi vaso, bebo y lo miro fijamente: ahora está más vacío que antes. Irremediable.

-¿Pesimista?-Exclamo. El bar en el que estamos ahora se transforma en un auditorio de sombras que observan y escuchan.- ¿Qué quieres que sea? Todo queda reducido a dos interpretaciones: que estoy más cerca de la muerte o que me he resignado a vivir en el cieno del absurdo.

Pone los ojos en blanco. El público está deseoso de escuchar el contraargumento que destroce mi sentencia o el suspiro que avale mi victoria. Me observa y sonríe cálidamente

-Sí, es verdad lo que dices; pero no es menos cierto que el sinsentido que vivimos puede ser absurdamente maravilloso. Y eso es innegable.

Los espectadores asienten. Me has vuelto a vencer. Pero no porque tu premisa sea cierta; cualquier persona que sufre podría rebatir tu conclusión. Sí. Me has vuelto a vencer. Pero no por tu buen razonamiento, sino porque me has sonreído y me has hecho feliz. Absurdamente feliz. Y en ese aspecto debo darte la razón.

¿Por quién doblan las campanas?

Cuando oigas las campanas de una iglesia tocando muerte recuerda que es un mensaje del óbito hacia ti y el resto de los mortales: el final se acerca y es inevitable e imparable…

Ahora dime, ¿has sido feliz? ¿A quién has hecho feliz? ¿Ha merecido la pena el precio que has pagado parar lograrlo? ¿Cuánto de lo que tienes va a acompañarte a la tumba?

¿Podremos decir que hemos vivido cuando las campanas doblen por nosotros? 

Como la primera vez que sonreíste

El reloj ha girado miles de veces completas,

Y las manecillas siguen sin parar,

Y aunque más viejas y más cansadas…

Siguen siendo las mismas

Que marcaban la hora ayer,

Pero no saben si las marcarán mañana.

La Tierra ha completado una vuelta entera al Sol:

Ha nacido y muerto gente,

Los sueños han emigrado de persona en persona

Mientras alguien se tomaba una cerveza a las dos de la tarde

En cualquier bar de la Alameda

Pensando en ti.

Hace infinitos segundos

Que una cigüeña ha vuelto a alzar el vuelo

Buscando palos entre los rastrojos y los claveles

Que han caído y florecido otra vez,

En el mismo sitio, a la misma hora,

Pero un brillo nuevo los hace distintos.

Hoy una mujer ha abierto la puerta de casa

Y ha tirado el móvil, las llaves y veinte euros al sofá,

Se ha lavado la cara y se ha mirado al espejo:

Siempre repite el mismo ritual,

Sin embargo; hoy ríe, coge su cartera y piensa

Que aunque todos los días sean similares, éste tiene algo de diferente.

El mar sigue erosionando el acantilado,

La roca sigue soportando las embestidas,

Y la playa sigue esperando a las gaviotas:

Todo sigue siendo exactamente igual que ayer…

Y no obstante, sigue todo tan nuevo

Como la primera vez que sonreíste.

Muerte y nacimiento

Imagen de Internet de Beksinski, artista polaco

“Parece como si la muerte estuviera meciendo a un recién nacido…”.*

Yo soy la mano que te mece para que duermas.

También soy el sueño que acompaña a los que duermen,

El miedo o el deseo de los que van a dormir;

Tu más fiel compañera y el vaivén de tu cuna.

Yo soy el único camino y el indeseado;

Guié tus primeros pasos; te he acompañado

Desde que tus ojos se abrieron por vez primera,

Y estaré cuando los cierres por última vez.

Yo soy el tiempo que se va para no volver:

El tiempo perdido, el tiempo ganado, la vida

Que corre, el tránsito… pero tiempo, al fin y al cabo:

Tiempo huido en el afluente donde yo soy mar.

Yo soy el final de una partida de ajedrez,

Y aun así, estoy presente en toda tu partida,

Apartado, sin necesidad de intervenir:

Sin ser peón, rey, o jugador, yo decido.

Yo soy tu obstáculo y tu éxito; cada momento,

Cada segundo, cada idea, cada romance,

Cada acción e impulso definitivo te acerca

Un poco más hacia mí sin llegarte a dar cuenta.

Yo soy aquello de lo que tanto habéis hablado,

Eso mismo que tanto os repugna, de lo que

Huís sin saber que, de mí, no se puede huir:

Por más lejos que estéis, mía es siempre la ventaja.

Yo soy el último muro, tu fiel compañera,

Siempre presente: sin irme, sin abandonarte,

Más fuerte que cualquier fe, mi Muerte, porque a mí

No hay signo en el mundo que pueda vencerme.

Jaque Mate. 

*Título, subtítulo e imagen escogidos por David Casanova Rodríguez